Memória I

Ganhei um pianinho de madeira clara, bem pequenininho, quando era criança.

As partituras foram por mim recortadas como se fossem figurinhas de um álbum.

Antes mesmo que tivesse a chance de rearranja-las ao meu bel prazer, minha mãe chegou, e explicando a utilidade do livretinho disse que assim, recortado, de nada ele valia.

Desde então creio que nasci para compor.

Pecilotérmica e fotossintética

Todas velhas novidades, e se já não possso mais transbordar, que fazer?

Penso em técnicas, e puxo as cordas... dou nós...

Pulo, e penso no peso dos pés,

ou na força das pernas.

(Seriam elas mais fortes que a boca?)

São paisagens em reflexos

(e eu acho que já li essa frase em algum lugar)

E em um segundo, posso voar. Como nos sonhos.

O reflexo.... esse jogo de ver, Ser e ter.

O vento assovia lá fora, e isso não é nada tranquilo.

Porque se lá venta, aqui transborda, já disse!

E se lá fora já não faz sol, sem luz,

enxugo o vermelho que me sobe os pés, enquanto me contorço em mais uma nova e dedicada melodia.

Todos (atirando-se no chão, entre risos): Miiii-aaaau!!!

Rá: o Retorno!

Como o perfume das laranjeiras em flor, volto. Cafona certas vezes, mas volto.

E volto porque posso ser ... novamente. E volto porque novamente tenho sentido, visto e ouvido tudo, porque afinal, talvez seja esse mesmo o movimento. O movimento da onda: vai...chuá... e vem... chuá... e vem....

Nessa, nasceu a pestana. Nessa, arrisco meu primeiro dedilhado.

Nessa, paro na apresentação de uma orquestra Sinfônica a perceber como é estranhos homens usarem sapatos: já pensou que lindo, se estivessem todos descalços?

01/07/2009 - 23:53

Eu, cavo aqui entre as velas coloridas.

São rios de lágrimas enquanto pinto-

em minha janela- uma paisagem.

Lembro das manhãs ensoladaras,

quando passeávamos nos parques e pontes.

A gente tinha - nós dois - uma árvore que parecia um cesto.

Aliás, foi debaixo de uma árvore que enterrei o meu cachorro. Eu era bem pequenininha, e ele, morreu.

-Foi o veneno da barata!

Morto, dentro de uma caixa de papelão com o fundo forrado de um lençol azul muito marinho,

foi enterrado debaixo de uma árvore. Um pé de Aroeira?

Não sei.

Lá fora, os Bárbaros se atiçam a cada passe...

Eu, leio o jornal e tenho medo do mundo:

ele, me causa uma dor. Bem no estomago...

Eu, sigo aqui. Entre uma pestana de varia de tres para quatro cordas

-Quando a mão começar a doer, tu para!

E o novo disco. Bom. Muito bom.

?

Nunca sabia o que dizer. Toda vez que chegava na hora... o branco vinha... e... se ficava muda era porque...

Não sabia.

Reescrevia os poemas, defrifava códigos: quanta sutileza de gestos!

"Que manobra radical!", diria ele?

Não sabia.

(podia imaginá-lo imóvel, do outro lado da tela.

Coração aos pulos e o silêncio.)

Teria ele, escutado seus assovios?

Aliás: por onde andava a cotovia de unha vermelha

em pele descalça?

No escuro do elevador,

ou nas dobradiças de dormir?

Não sabia.

Ele excitava sua imaginação,

e a fazia verter-se em lágrimas e suspenses.

Se... de tarde corria

...

Se corresse bem depressa, chegaria sempre antes. A coisa estava tão complicada e vazia, que já não cabia em nada de tão grande, e também de nada servia de tão inútil.

Seria uma espécie de... Elefante branco, eu acho.

Da Caverna!

Tinha um gosto estranho esse cachimbo. Ou o ritual todo: a vela, a música e uma colcha de memórias espalhadas, em um espaço imaginário.

A maior dificuldade sempre foi o desejo de apreender aquilo que nos escapa: a covinha, as cores e cheiros, as idéias fugidas não sei de onde...

Tec-tec-tec:

Lembrava-se da chácara da infância, e do frio que sentira naquela noite em que andou na beira do açude. O gosto de morango e terra. O violãozinho da lata de azeite, as ovelhas, e o cheiro de pão feito em casa.

Corta!

E eu poderia te contar que a minha vida é toda ela, toda ela, cheia de cores e texturas. Poderia passar horas tentando te descrever sensações relevantes, e fazendo planos para estudos futuros.

Poderia te prometer os bolinhos de batada da minha mãe, mas... a fonte das minhas idéias secou, e eu tenho preferido as coisas velhas ao invés das novas. Percebo que os desejos são semelhantes entre muitos... e por isso decido continuar escrevendo cerrada assim, dessa forma encarcerada. Oculto os rementes, os destinatários, e fico entre um delírio aqui e um sorriso ali: o cinema me dá vonta de chorar!

:/

E quanto mais vazias forem as coisas...

E quanto mais inexpressivas se tornarem: tanto melhor!

Se ele magôa por um lado,

eu, por outro lado magôo.

Somos dois

em seres e dores.

***

Aliás... porque sempre dói mais à noite?